冷雨斜斜掠过格拉斯哥的红砖屋顶,裹着格子围巾的球迷从街角酒馆涌出,歌声像被风揉皱的旗帜。古老球场的金属看台在呐喊中震颤,草皮上还留着昨夜雨水的反光,拼抢像礁石碰撞海浪,每一次铲断都带着粗粝的海风气息。记分牌的电子数字与百年前的木质看台遥遥相望,白发老者把围巾系在孙子颈间,少年模仿着偶像的庆祝动作。终场哨响时,雨停了,暮色漫过球场,输球的球迷仍在唱着队歌,歌声里没有沮丧,只有一种像青苔般顽固的热爱,在城市的血管里缓缓流淌。小林窝在客厅沙发里,双眼死死盯着电视屏幕。屏幕上,足球赛正进行到白热化阶段,他攥着抱枕的指节因用力而发白,嘴里不自觉地念叨着:“传球啊!快传中!”茶几上的薯片撒了一地,可乐罐东倒西歪,他却浑然不觉。
当主队前锋在补时阶段一脚劲射破门时,小林猛地从沙发上弹起来,挥着拳头在客厅里狂奔,拖鞋甩飞了一只也顾不上。“进了!绝杀!”他激动地喊得嗓子发哑,胸腔里的热血仿佛要炸开,额头上的青筋突突直跳。
电视里球员们相拥庆祝的画面映在他眼里,泪水突然涌了上来——那是熬到深夜的疲惫,是紧张到窒息后的释放,更是对热爱最直白的宣泄。他跌坐回沙发,大口喘着气,指尖还在微微颤抖,却忍不住一遍遍回放刚才的进球慢动作,嘴角咧到了耳根。窗外的夜色里,谁家的灯光也跟着闪烁了几下,像是在回应这份跨越屏幕的狂喜。这个晚上,注定是属于足球和小林的。他低头看了看手机上弹出的赛后战报,又小心翼翼地把刚才激动时扯坏的抱枕套摘下来,心里盘算着明天一定要去买件主队的新球衣。窗外的路灯在玻璃上投下昏黄的光晕,我盯着屏幕上跳动的光标,指尖在键盘上敲出细碎的声响。已经是凌晨两点,桌上的冷咖啡泛着一层油膜,手机屏幕亮了又暗,最终归于沉寂。
眼睛开始发涩,我揉了揉太阳穴,试图看清文档里密密麻麻的文字。它们像一群疲惫的蚂蚁,在惨白的页面上缓慢爬行。远处传来零星的汽车鸣笛,更衬得这间屋子寂静得可怕。
秒针在时钟上固执地跳动,每一声都像敲在紧绷的神经上。我起身去阳台透气,夜风带着凉意扑面而来,让混沌的大脑清醒了几分。楼下的便利店还亮着灯,橘黄色的光线在空旷的街道上显得格外温暖。
回到书桌前,我重新聚焦在屏幕上。那些未完成的工作、未回复的消息、未看完的资料,像潮水般涌来,将我困在这片深夜的孤岛上。手指再次落在键盘上,敲出的文字却越来越慢,越来越沉重。
不知过了多久,天边泛起一丝微光。我终于停下敲击键盘的手,长长地舒了一口气。窗外的世界渐渐苏醒,而我却在晨曦中感到一阵突如其来的疲惫。桌上的咖啡早已凉透,就像这个被我熬穿的夜晚。
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