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待所有人走后,陈安独自仰头靠在军帐的椅背上,头顶的帆布顶棚随风低垂,像压不住的乌云。
他转头看向帐中角落的作战地图。塔拉戈纳的位置上,仍插着那面小小的赤色旗帜。他亲手钉上去的时候,它是胜利的象征;而现在,它更像一根嘲讽的钉子,钉在他的信念之上。
他低声咳了一下,太阳穴隐隐作痛。
脑海里依然残留着塔拉戈纳城中的景象——街道上横陈的尸体、十字架下的牧师、农民军眼中临死前不解的神情,以及那些未被唱完的赞美诗,碎成了尘土。
“必须缝合它。”他喃喃道。
但他知道,信仰不是用刀缝的,秩序也不能只靠胜仗灌出来的。他需要一根针——能将所有撕裂缝起来的针。而“合法性”,就是那根针。
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